Meine Gedanken 
schaukeln
hin und her
im Baumwind 
vor dem Fenster.

Viele ungeformte Worte
trägt die Amsel fort
in ihrem Schnabel,

baut hiervon
ein Nest – 
zwischen den Ästen -
nur für mich.

Nun brüte ich 
auf Ungesagtem. 

Jahresringe
wachsen.