Braunes Moor gurgelt
und brodelt unter meinen Füßen.
Kalte harte Nebel beschweren 
meinen Mantel wie Blei.
.
Endloses Moor.

Küss mich mein Liebchen
noch einmal auf den Mund.
„Zu spät!“ hör ich 
deine Antwort aus der Ferne.

Quirlendes Moor
zieht und zerrt 
unbarmherzig.

Immergrüne Ranken
umschlingen mich.
Ich fürchte zu ersticken.

Grün ist die Hoffnung.

Braun und kalt der Tod.